Hace mucho que no escribo.

Pongamos que es jueves y se acercan antiguas palabras.

De tan viejas que son, ninguna acude a mí. De tan vetustas, ni con muletas asoman a mi recuerdo. No hay sombra alguna de palabras. Es como si una cortina, no, cortina no, sería una especie de cono, una especie de agujero negro con su evento de sucesos terriblemente ancho. Sería el mismo agujero negro… de tan viejas las palabras, su propia gravedad las ha convertido en agujero negro. Nada se escapa del agujero, como bien se sabe. Lo que se acerca a él es engullido. Un olvido atroz ha alejado aquellas palabras de mi ser presente. Y el caso es que no han pasado tantos años desde aquellos jueves… aquellos jueves que sí me evoca este jueves de hoy y desde donde quiero rememorar antiguas palabras. Maldito agujero negro.

Pongamos que es jueves y que ya no se acercan antiguas palabras.

Ahora rondan palabras que suenan a orfandad, palabras que son maullidos de gata, palabras que separaran el trigo de la paja, palabras que adquieren la senectud de los 60, palabras henchidas de seguridad económica, palabras que apenas si importan por que lo importante se guarda en el silencio de mi soledad, en el aullido de mi corazón cuando disfruta.

Yo denuncié a mi vecino por saltarse la cuarentena

ACABO DE VER EN MI CALENDARIO QUE EL JUEVES DEL DÍA 7 DE MAYO ME CORRESPONDE LLEVARLO A MÍ. Y COMO SI NO LO PUBLICO AHORA, SÉ QUE SE ME OLVIDARÁ, PUES ESO…

ADEMÁS, COMO LO QUE PRIMA ES EL ESTADO DE CONFINAMIENTO, POR QUÉ NO ME CONTÁIS ESA ACUSACIÓN QUE ALGUIEN HIZO O QUE VOSOTROS HICISTEIS A ALGUIEN POR SALTARSE A LAS CLARAS TAL ESTADO. Y ES QUE LAS NORMAS SON PARA TODOS. SI YO ME QUEDO EN CASA Y ME TOCA JODERME, A TI, QUERIDO O QUERIDA, TAMBIÉN. TÚ NO PUEDES ESTAR EN LA CALLE PAPANDO MOSCAS MIENTRAS YO ESTOY HASTA LOS MISMOS EN MI CASA.

O SEA, A DENUNCIAR, QUERIDOS CHICOS CHICAS DE LOS JUEVES.

YA SABÉIS. LAS NORMAS DE TÉSALO HASTA DONDE SÉ, SIGUEN VIGENTES. SI HAY DUDAS, ME LLAMÁIS POR FONO. TOTAL, NO VOY A ESTAR.

SUERTE Y AL TORO. ME DEJÁIS VUESTROS ENLACES EN LOS COMENTARIOS.

GRACIAS.

HAN SALIDO DE LA CUEVA DEL CONFINAMIENTO:

 

MARIA DORADA

MAG

CAMPIRELA

SICILIA

MÓNICA

ALBADA

MOLI

MONTSE

CARMEN FRANCONETTI

EL DEMIURGO

 

 

SUCEDIÓ EN EL BUS

No duermo, no puedo dormir en un bus que atraviese la noche. Y da igual la profundidad de la oscuridad. Aunque chisporroteen las estrellas melodías para acunar, no puedo dormir en un bus que atraviese la noche.

Así que para sosegarme busco a los durmientes en asientos ajenos al mío. Y maquino cómo quitarles el sueño…para siempre. Claro está.

Acecho a los solitarios. Me da lo mismo a qué distancia se encuentren de mi asiento. Y como soy tan sigiloso como gato montés, nadie de los despiertos  se percata de mis cacerías.

Sabíais que una aguja de hacer punto, metida con un golpe seco en el oído hasta el fondo, produce una muerte silenciosa e instantánea? Yo sí lo sé. También lo supieron el gordo bebido del asiento número 3 y la vieja maloliente del 24 y la joven puta compañera mía.

Cuando terminó el viaje en la estación de la ciudad Condal había librado al mundo de tres asquerosos humanos. Cuando llegué al hotel dormí a pierna suelta y con una sonrisa plasmada en mi rostro. Eso, al menos, me dijo la detective que me detuvo.

 

más en lo de alfredo

jueves… TE PERDONO

TE PERDONO…

Tras haber denunciado una señorita a su pareja por cuatro veces, en más de una de esas denuncias le perdonó. El resultado fue que el otro día la pareja masculina se la cargó delante de su hija.

TE PERDONO…

La rabia que me entró al leer la noticia fue infinita.  TE PERDONO. En realidad ese TE PERDONO, se lo aplico a la fallecida. La perdono. Y sé que no soy nadie para hacer tal cosa.

El jueves de hoy se intitula TE PERDONO.

Las normas de Tésalo las conocéis.

MI APORTE:

Te perdono. Con mis costillas aún clamando dolor cada vez que me siento. Claro que te perdono. Con mi rostro aún tumefacto. Te perdono. Con el miedo metido dentro, muy adentro, por que no pienso mostrártelo. Claro que te perdono. Pasa. te dejo entrar de nuevo en nuestra casa. Te perdono. Con nuestra niña en casa de mis padres, te perdono. Y pasa, sí pasa adentro. Cómo no. Ea tu casa y la mía. La de nuestra familia. Te perdono y atranco la puerta cuando ya has entrado. Para que no se escapen los gritos de dolor que vas a padecer una vez que abra el cajón de esta estantería que es donde guardo el revólver con un tambor de seis balas. Te perdono del todo cuando haya descargado cada bala del tambor del revólver sobre tu asqueroso ser.

Y JUEGAN A PERDONAR ESTOS SIMPÁTICOS JUEVEROS—

DAFNE

MOLI

TRACY

LEONOR

CAMPIRELA

CARMEN   (GRACIAS, DEMIURGO)

MAR

ALBADA

MAG

MARÍA

MONICA

DEMMIURGO

 

 

 

LA MEJOR HORA…

 

La mejor hora… tres palabras, tres. Y las tres o son en referencia a… es contraposición a… Así, el adjetivo mejor es lo que es por contraposición, por ejemplo, a peor. Pero me interesa, y sobremanera , la palabra hora. Por que esta palabra, me lo parece a mí, no tiene contraposición, pero sí referencia. Hora… así desnuda, es lo que es por que siempre es lo que es en referencia a . Sin referente, no es nada. Sin el paso del sol por la bóveda celeste, no es nada. Sin el paso de la luna por el mismo fondo, sigue sin ser nada o poco. Sin el corrimiento de las sombras, algunas veces es nada. Sin manecillas a las que consultar, se queda como coja dicha palabra. Sin el canto del gallo, incluso se puede quedar sin inicio. Y si no hay inicio, ni existe la hora. Qué hora es ahora si no me dio mi nene el beso de bienvenida: es una hora ausente, sin duda. Sin las campanadas de la torre de la catedral, los huecos, que son las horas, se quedan en nada o, al menos, en algo amorfo, sin límites. La hora…La hora pluralizada da como resultado LAS HORAS. Y sumadas estas, el resultado es mi vida avanzando. Pero cómo puede avanzar mi vida en este zulo sin referencia alguna al paso de las horas desde que me secuestraron?

MAS EN LO DE DOROTEA

DESPISTE EN JUEVES

Encendí un cigarrillo cuando me senté en el butacón del comedor. Cerca había una botella de excelente güiski. Me levanté a por ella y por el camino me hice con dos vasos más que aptos para contener el elemento etílico. Me volví a sentar y escancié en ambos vasos una buena y generosa porción de güiski. Continué fumando y mirando al techo. Los vasos descansaban entre los dos. En una mesa ratona los había dejado. Con ese gesto te estaba invitando a que tomaras del tuyo. Estabas frente a mí, en otro butacón del salón. En el tuyo. Descansabas con los ojos abiertos, la cabeza reposada en lo alto del respaldo. También parecía que mirabas al techo. Despreocupada. Como desmayada. Los brazos como relajados al igual que tus piernas blancas y bellas apenas cubiertas por tu falda.

Seguimos en silencio un buen rato. Yo apenas había probado el güiski. Tú, nada. Había llegado la hora. Me levanté  y me dispuse a invitarte a cenar en el restaurante preferido nuestro. «¿Te vienes?» Pero no contestaste. Es verdad… no podías contestar por que hacía como dos horas te había descerrajado un tiro en la frente. Cómo era posible que incluso después de muerta siguieras dominando mi presente hasta tal punto que olvidé que estabas muerta.

MÁS EN LO DE PEPE.

LIBERTAD, EN JUEVES.

Pensemos un momento. Pero hagamos el ejercicio de ponernos a pensar, que,aunque no lo creamos, no pensamos nada. Ni yo ni el prostituto de lujo ni el amanuense ni Dios, este el que menos, claro está. Pensemos un momento en el tiempo que le dedicamos a pensar al cabo del día. Ah, pensar es hacer un análisis crítico, es someter a nuestra lógica, sea la que sea, cualquier avatar del día. En esto estaremos de acuerdo. Por supuesto, pensar también es accionar después del análisis. Por que si nos limitamos a pensar solamente, acabaremos viviendo en un mundo fruto de los pensamientos, en un mundo que nada tiene que ver con esos nuestros pensamientos. Y sería como…

Pensemos un momento. ¿Cuánto tiempo de nuestro día, por ejemplo, dedicamos a pensar? Para empezar descontemos el sueño. A no ser que algún privilegiado pueda razonar durante la fase onírica. Descontado eso, razonemos la cantidad de actos hechos a lo largo del día, por ejemplo, que son producto de la inconsciencia o de la consciencia, por llamarla de alguna manera, que se nos esconde a nosotros mismos. Por ejemplo: ¿acaso pensamos cuando caminamos, pensamos en que ahora debo adelantar este pie y luego el otro? En resumidas cuentas, considerando que la libertad nace de nuestra consciencia para elegir…

No creo en la libertad del ser humano. no creo que el ser humano pueda considerase un animal libre. La libertad es un ejercicio que durante muy breves instantes ponemos en marcha. Y aún así tengo tal cantidad de dudas a cerca de esos instantes…

MÁS EN LO DE INMA

París en jueves.

La factura vital del nuevo gobierno se había ampliado con multitud de impuestos nuevos. Uno de ellos rezaba que si los aficionados a la selección de fútbol les daba por cantar La Marsellesa cuando el combinado nacional tenía un partido, el cantor debería motu propio aportar a las arcas del Estado 25 €. Había otro que te tenía en cuenta las delegaciones hechas a lo largo del día. Para el primero muchos opcionales por ir al campo y cantar para adentro nuestro himno. Para el segundo, muchos decidimos comer arroz en cantidades ingentes. Digamos que tanto estos dos impuestos como otros muchos los pudimos sortear bien que mal. Pero…pero qué hacer con el impuesto a la inspiración? Acaso debíamos dejar de respirar? Bien es verdad que a la fase de espiración no le endosaron impuesto alguno. Aún así…

Me debatió cómo no pagar este impuesto sin perderme en el camino. Sigo pensando. Quizá pregunte a alguno de mis compatriotas. Solemos ser los inmigrantes de esta Francia acogedora en el pasado gente muy perspicaz.

MÁS EN LO DE MAX ESTRELLA

La fuerza del Amor…EN JUEVES

La fuerza del amor…Me llamó apasionadamente para restregarme que estaba enamorada. Será estúpida la muy taimada. Como si a estas alturas no nos conociéramos. Ella, ingeniera química. Yo, estudioso neuronal. A mí me va a venir con ese cuento de la fuerza del amor. A mí me va a venir con ese relato de que está enamorada y de que la alegría desborda su alma…¿su alma? Si al menos hubiese dicho corazón, pase que pase; por que ese órgano sí que se altera cuando las conexiones neuronales que dan forma a eso llamado amor, a eso QUÍMICO,  llamado amor. Pero no, dijo alma. Y sabe perfectamente que como tal, no existe. El alma que tanto se le desborda no es nada. No existe. Para unos científicos como nosotros, ni el amor como tal existe, ni mucho menos el alma.

Me llamó apasionadamente para restregarme que había descubierto que estaba equivocada, que la química que conduce a un estado al que llamamos amor no…cómo dijo…no lo recuerdo; pero venía a significar que el amor existe. No la mandé al carajo, por que una vez fue mi otra media naranja, por que una vez estuve enamorado de ella…

MÁS EN LO DE PEPE.

 

LAS VIDAS DE LOS OTROS

Tenía un cuento de cuando uno era niño en el lugar que iba a tener miguitas de pan por el camino de ida. El propósito de tal acto era poder volver luego por el mismo camino. Si usted hace alusión a esta breve escena de un viejo cuento, es por que ayer me puse a recoger las «miguitas de pan» de mi pasado para entender mi presente. Qué desazón, qué tristeza … Tan solo pude ver lo que ocurrió en mi primo Celestino a la edad de 5 años … incluso grabar la alegría de su esposa cuando dio una luz su primer hijo … para más inri, a mi mente vino el día que su segundo hijo sacó un sobresaliente en las matemáticas y los orgullosos que andaban ambos dos … sí, grabando miguitas del pan del pasado de esa índole. En ninguna miguita de pan venía escrito mi nombre como tal. Siempre destacando mis ojos y mis acciones y sus tristezas y alegrías. Nunca andaba por el camino como ser que lo pisa y lo holla. Nunca Vamos, quiero decir que pensé, es decir, yo, tan solo era eso, un pensante, un recordard de los actos de mi primo. Y no logré entender qué actos míos hubieran logrado llevarme a ser quien soy … Bueno, no. Entendía que me había limitado a vivir la vida de mi primo y no la mía. Qué desazón, qué tristeza. ¿Cómo es que no sé cómo puedo revertir esta manera de ser, por no saber vivir de otra manera. Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también? tan solo era eso, un pensante, un recordard de los actos de mi primo. Y no logré entender qué actos míos hubieran logrado llevarme a ser quien soy … Bueno, no. Entendía que me había limitado a vivir la vida de mi primo y no la mía. Qué desazón, qué tristeza. ¿Cómo es que no sé cómo puedo revertir esta manera de ser, por no saber vivir de otra manera. Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también? tan solo era eso, un pensante, un recordard de los actos de mi primo. Y no logré entender qué actos míos hubieran logrado llevarme a ser quien soy … Bueno, no. Entendía que me había limitado a vivir la vida de mi primo y no la mía. Qué desazón, qué tristeza. ¿Cómo es que no sé cómo puedo revertir esta manera de ser, por no saber vivir de otra manera. Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también? Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también? Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también?

MÁS EN LO DE MOLÍ DEL CANYER