LA MEJOR HORA…

 

La mejor hora… tres palabras, tres. Y las tres o son en referencia a… es contraposición a… Así, el adjetivo mejor es lo que es por contraposición, por ejemplo, a peor. Pero me interesa, y sobremanera , la palabra hora. Por que esta palabra, me lo parece a mí, no tiene contraposición, pero sí referencia. Hora… así desnuda, es lo que es por que siempre es lo que es en referencia a . Sin referente, no es nada. Sin el paso del sol por la bóveda celeste, no es nada. Sin el paso de la luna por el mismo fondo, sigue sin ser nada o poco. Sin el corrimiento de las sombras, algunas veces es nada. Sin manecillas a las que consultar, se queda como coja dicha palabra. Sin el canto del gallo, incluso se puede quedar sin inicio. Y si no hay inicio, ni existe la hora. Qué hora es ahora si no me dio mi nene el beso de bienvenida: es una hora ausente, sin duda. Sin las campanadas de la torre de la catedral, los huecos, que son las horas, se quedan en nada o, al menos, en algo amorfo, sin límites. La hora…La hora pluralizada da como resultado LAS HORAS. Y sumadas estas, el resultado es mi vida avanzando. Pero cómo puede avanzar mi vida en este zulo sin referencia alguna al paso de las horas desde que me secuestraron?

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de julianoelapostata56

DESPISTE EN JUEVES

Encendí un cigarrillo cuando me senté en el butacón del comedor. Cerca había una botella de excelente güiski. Me levanté a por ella y por el camino me hice con dos vasos más que aptos para contener el elemento etílico. Me volví a sentar y escancié en ambos vasos una buena y generosa porción de güiski. Continué fumando y mirando al techo. Los vasos descansaban entre los dos. En una mesa ratona los había dejado. Con ese gesto te estaba invitando a que tomaras del tuyo. Estabas frente a mí, en otro butacón del salón. En el tuyo. Descansabas con los ojos abiertos, la cabeza reposada en lo alto del respaldo. También parecía que mirabas al techo. Despreocupada. Como desmayada. Los brazos como relajados al igual que tus piernas blancas y bellas apenas cubiertas por tu falda.

Seguimos en silencio un buen rato. Yo apenas había probado el güiski. Tú, nada. Había llegado la hora. Me levanté  y me dispuse a invitarte a cenar en el restaurante preferido nuestro. “¿Te vienes?” Pero no contestaste. Es verdad… no podías contestar por que hacía como dos horas te había descerrajado un tiro en la frente. Cómo era posible que incluso después de muerta siguieras dominando mi presente hasta tal punto que olvidé que estabas muerta.

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de julianoelapostata56

LIBERTAD, EN JUEVES.

Pensemos un momento. Pero hagamos el ejercicio de ponernos a pensar, que,aunque no lo creamos, no pensamos nada. Ni yo ni el prostituto de lujo ni el amanuense ni Dios, este el que menos, claro está. Pensemos un momento en el tiempo que le dedicamos a pensar al cabo del día. Ah, pensar es hacer un análisis crítico, es someter a nuestra lógica, sea la que sea, cualquier avatar del día. En esto estaremos de acuerdo. Por supuesto, pensar también es accionar después del análisis. Por que si nos limitamos a pensar solamente, acabaremos viviendo en un mundo fruto de los pensamientos, en un mundo que nada tiene que ver con esos nuestros pensamientos. Y sería como…

Pensemos un momento. ¿Cuánto tiempo de nuestro día, por ejemplo, dedicamos a pensar? Para empezar descontemos el sueño. A no ser que algún privilegiado pueda razonar durante la fase onírica. Descontado eso, razonemos la cantidad de actos hechos a lo largo del día, por ejemplo, que son producto de la inconsciencia o de la consciencia, por llamarla de alguna manera, que se nos esconde a nosotros mismos. Por ejemplo: ¿acaso pensamos cuando caminamos, pensamos en que ahora debo adelantar este pie y luego el otro? En resumidas cuentas, considerando que la libertad nace de nuestra consciencia para elegir…

No creo en la libertad del ser humano. no creo que el ser humano pueda considerase un animal libre. La libertad es un ejercicio que durante muy breves instantes ponemos en marcha. Y aún así tengo tal cantidad de dudas a cerca de esos instantes…

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de julianoelapostata56

París en jueves.

La factura vital del nuevo gobierno se había ampliado con multitud de impuestos nuevos. Uno de ellos rezaba que si los aficionados a la selección de fútbol les daba por cantar La Marsellesa cuando el combinado nacional tenía un partido, el cantor debería motu propio aportar a las arcas del Estado 25 €. Había otro que te tenía en cuenta las delegaciones hechas a lo largo del día. Para el primero muchos opcionales por ir al campo y cantar para adentro nuestro himno. Para el segundo, muchos decidimos comer arroz en cantidades ingentes. Digamos que tanto estos dos impuestos como otros muchos los pudimos sortear bien que mal. Pero…pero qué hacer con el impuesto a la inspiración? Acaso debíamos dejar de respirar? Bien es verdad que a la fase de espiración no le endosaron impuesto alguno. Aún así…

Me debatió cómo no pagar este impuesto sin perderme en el camino. Sigo pensando. Quizá pregunte a alguno de mis compatriotas. Solemos ser los inmigrantes de esta Francia acogedora en el pasado gente muy perspicaz.

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de julianoelapostata56

La fuerza del Amor…EN JUEVES

La fuerza del amor…Me llamó apasionadamente para restregarme que estaba enamorada. Será estúpida la muy taimada. Como si a estas alturas no nos conociéramos. Ella, ingeniera química. Yo, estudioso neuronal. A mí me va a venir con ese cuento de la fuerza del amor. A mí me va a venir con ese relato de que está enamorada y de que la alegría desborda su alma…¿su alma? Si al menos hubiese dicho corazón, pase que pase; por que ese órgano sí que se altera cuando las conexiones neuronales que dan forma a eso llamado amor, a eso QUÍMICO,  llamado amor. Pero no, dijo alma. Y sabe perfectamente que como tal, no existe. El alma que tanto se le desborda no es nada. No existe. Para unos científicos como nosotros, ni el amor como tal existe, ni mucho menos el alma.

Me llamó apasionadamente para restregarme que había descubierto que estaba equivocada, que la química que conduce a un estado al que llamamos amor no…cómo dijo…no lo recuerdo; pero venía a significar que el amor existe. No la mandé al carajo, por que una vez fue mi otra media naranja, por que una vez estuve enamorado de ella…

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de julianoelapostata56

LAS VIDAS DE LOS OTROS

Tenía un cuento de cuando uno era niño en el lugar que iba a tener miguitas de pan por el camino de ida. El propósito de tal acto era poder volver luego por el mismo camino. Si usted hace alusión a esta breve escena de un viejo cuento, es por que ayer me puse a recoger las “miguitas de pan” de mi pasado para entender mi presente. Qué desazón, qué tristeza … Tan solo pude ver lo que ocurrió en mi primo Celestino a la edad de 5 años … incluso grabar la alegría de su esposa cuando dio una luz su primer hijo … para más inri, a mi mente vino el día que su segundo hijo sacó un sobresaliente en las matemáticas y los orgullosos que andaban ambos dos … sí, grabando miguitas del pan del pasado de esa índole. En ninguna miguita de pan venía escrito mi nombre como tal. Siempre destacando mis ojos y mis acciones y sus tristezas y alegrías. Nunca andaba por el camino como ser que lo pisa y lo holla. Nunca Vamos, quiero decir que pensé, es decir, yo, tan solo era eso, un pensante, un recordard de los actos de mi primo. Y no logré entender qué actos míos hubieran logrado llevarme a ser quien soy … Bueno, no. Entendía que me había limitado a vivir la vida de mi primo y no la mía. Qué desazón, qué tristeza. ¿Cómo es que no sé cómo puedo revertir esta manera de ser, por no saber vivir de otra manera. Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también? tan solo era eso, un pensante, un recordard de los actos de mi primo. Y no logré entender qué actos míos hubieran logrado llevarme a ser quien soy … Bueno, no. Entendía que me había limitado a vivir la vida de mi primo y no la mía. Qué desazón, qué tristeza. ¿Cómo es que no sé cómo puedo revertir esta manera de ser, por no saber vivir de otra manera. Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también? tan solo era eso, un pensante, un recordard de los actos de mi primo. Y no logré entender qué actos míos hubieran logrado llevarme a ser quien soy … Bueno, no. Entendía que me había limitado a vivir la vida de mi primo y no la mía. Qué desazón, qué tristeza. ¿Cómo es que no sé cómo puedo revertir esta manera de ser, por no saber vivir de otra manera. Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también? Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también? Ya solo soy los actos de mi primo y sus alegrías y sus tristezas. Por cierto, mañana será el funeral de Celestino. acaso será el mío también?

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de julianoelapostata56

MIRANDO AL CIELO EN JUEVES.

Me han contratado. Por fin, tras años de estar varado cual barco ferrumbroso en el cementerio del puerto de los parados, alguien me ha presentado un contrato. Lo he firmado. Faltaría más. El sueldo…4000 euros del ala. Mi quehacer…Saben…A ver cómo les cuento yo mi característica física. En pocas palabras: los neutrinos interactúan con mi cuerpo, concretamente con los átomos de hierro que mi cuerpo tiene. Lo descubrieron en un examen médico del acelerador de partículas. Y es que estaba uno buscando trabajo de limpiador en el CERN y me puse malito, muy malito…¡Toma ya! Desde ahora soy un ser raro que ayuda a la ciencia a saber acerca de la materia oscura. Desde ahora soy un ser que se sabe a sí mismo unido con el universo de tal manera que cuando lo miro en las noche gélidas de Suiza…y es que ahora vivo en Suiza, señores…ay, soy un ser como venido de otra galaxia…soy un ser con reminiscencias especiales, tan especiales que cuando las primeras estrellas produjeron el hierro primigenio, ese hierro se quedó en mi interior para poder interactuar con los neutrinos. Las estrellas de las noches las miro cual hermanas mías ahora entre estas montañas nevadas de la maravillosa Suiza.

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de julianoelapostata56

jueves con criaturas malignas

Me encanta dormir desnuda. Es más, el placer de desprenderme de toda mi vestimenta, de desabrochar el sostén, de que las bragas abandonen mi cuerpo, es como… Una ya se sabe preparada, lista para dejarse enjabonar por las sedas de las sábanas. Me encanta dormir desnuda. Y sola. El hecho de abandonarse al mundo onírico, jamás lo he concebido en compañía. Es un acto tan íntimo, al menos para mí, que…que…por que es la antesala de la más plena debilidad del ser humano…es cuando cualquiera te puede observar sin la coraza de la conciencia…es…es íntimo.

Y sin embargo, llevo varias noches siendo invadida por “sueños” tan reales como que en las mañanas observo en mi cuello moretones. También en las cercanías de mi sexo. Estos “sueños” los protagoniza un ser amargo, oscuro, informe, con sabor a sulfuro…un ser que me toma apasionadamente…un ser que me hace disfrutar, lo reconozco y que, al despertarme, me llena de pánico. Tan real lo percibo. El caso es que no entiendo el disfrute del sueño y el miedo llantoso del despertar. Es como si al irse me susurrara algunas palabras entre fúnebres y malignas, unas palabras sin sonido ni recuerdo, unas palabras que apenas intuyo…

Me gusta dormir desnuda y sola…Pero desde hace unos días me aterroriza.

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de julianoelapostata56

CINCO ELEMENTOS

Era el bosque cercano. Un breve bosque otoñal. El importunio sonoro de la breve ciudad quedaba amuellado (la palabra no existe, pero viene ni que pintada) por la ruidosa suma en singular de cada hoja de los árboles. La luz de la mañana apenas si arañaba a las hojas más altas, esas que, al caer, empleaban más tiempo y más magia. Los ojos del violinista apenas si sabían a qué hoja seguir. Estaba allí con sus dos hijas chiquitinas para ponerle música a aquella sinfonía callada de la caída de las hojas. Era un ritual que llevaba haciendo con sus hijas desde que ambas, gemelas a la sazón, habían nacido. Y hoy, violín los tres en mano, había decidido darle la mejor voz posible al silencioso caer de las hojas.

Un dos…un dos tres…ya…Su violín arrancó notas suaves suaves…pero sus gemelas no lo acompañaron. Ellas acompañaban la caída de cualquier hoja con los ojos ,con las manos, con su cuerpo meciéndose, con sus cabecitas, con el sentimiento o con el lenguaje que las hojas les susurraban.

El violinista tiró el violín y acompañó a sus gemelas…

Este cuento o historia para Mónica.

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de julianoelapostata56

Tatuajes…

Este jueves quisiera que escribiéramos sobre tatuajes. Este jueves quisiera que se escriba sobre tatuajes OCULTOS.  Ese tatuaje que tienes, mujer, en…y es erótico. Ese tatuaje que tienes, hombre, en…y es erótico. Claro que también me sirve escribir por ese tatuaje que desearías borrar por culpa del arrepentimiento. Si lo deseas, escribes sobre el tattoo que aun no te has puesto. ¡Yo que sé, sobre cualquier tatoo!

Las normas de Tésalo siguen rigiendo.

En caso de duda, me llamáis el celu. Total, no pienso contestar.

 

LOS QUE SE AVIENEN A TATUARSE…

MYRIAM

MARIA LIBERONA

MUJER VIRTUAL

MAGADE QAMAR

PEPE

MONICA

JAVIER MIRO

TRISTAN

AINE

ELOTRO

AME

EL DEMIURGO

MI APORTE

Me desprendí del ropaje. Mis pechos pequeños se enfrentaron a tus ojos. Mi sexo desprovisto de la maraña negra, que lo mío me costó depilarme para ti, anda como vertical vela encendida buscando el tuyo. Me dices que cierre los ojos, ambos dos en pie, tú desnudo desde hace tiempo ya, y que con los dedos de mi mano derecha toque tu tatuaje, ese del pecho y que me deje llevar…Y me dejo llevar con la sorpresa dibujada, seguro, en mi rostro, a oscuras, por “el desplazamiento” del tatuaje. ¡Se mueve el muy cabrón! Hacia abajo. Lento, pero seguro. El caallito de mar que tienes como tatuaje, se desplaza hacia abajo y lleva mis dedos con él has…hast…hastatupeneerguido!!!

Será cabrón el caballito de mar. Abro los ojos y tú me guiñas uno tuyo. También el caballito de mar. Será cabronazo.

 

de julianoelapostata56