ESTE JUEVES UN RELATO…

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Dinos cómo llegar a final de mes…

Enséñanos a los mortales de a pie a ser buenos administradores de nuestros miserebles óbolos cuando se acerca parsimoniosamente, pero con una certeza pasmosa, el final de mes.

Escribamos en forma de poema, aunque no sé qué poema se puede hacer que trate de dinero contante y a veces poco sonante…escribamos en forma de relato…en fin, que el tema que se me ha ocurrido para este final de mes es este: CÓMO LLEGAR A FINAL DE MES…

Ya sabéis que lo que Tésalo estableció como normativa, en este mundo no se deshaga, quizáen el próximo, si queréis…A mí que no me cuenten nada.

Dejar vuestros links en comentarios…

Medio beso para todos y quizá para todas…

 

de julianoelapostata56

BON APEETIT…EN JUEVES.

Dijiste que sí, con esa seguridad tuya tan aplastantante, dijiste que de acuerdo. Y aquí estamos, tú desnudo, tan desnudo como hecho sólo de piel, los ojos cerrados, calma la respiración ;y yo, con la respiración a punto de despuntar, casi próxima al ansia. No me lo pienso más y comienzo, a horcajadas sobre ti, ambos dos sobre la larga mesa cubierta por mantel primaveral,…comienzo…comienzo mordiendo con delicadeza femenina, toda mi delicadeza, la fruta salvaje que sostienes entre tus labios, esa fruta tropical y roja como mis labios, como la fascinación de tus ojos recién abiertos al comienzo de este banquete. Muerdo la fruta, muerdo tus labios y saboreo ambos. Continúo por tu pecho duro, casi metálico. La mermelada que contiene, cual bandeja digna de una reina, la lameteo con paciencia resignada, resignada hasta que mis manos se deciden a acariciarte extendiendo la mermelada por todo tu pecho, deteniéndome en tus firmes pezones…hasta que decido circundarlos con mis índices manchados de dulce…Sin pensarlo dos veces aposento mis reales en tus rodillas y devoro rodajas de frutas extrañas para mí de tu vientre endurecido nada más notar mis labios, endurecido nada más sentir mis dientes que casi te muerden. Después mis dedos, una vez que se han alejado  los labios y  la boca, se plantan en el campo de la degustación para de a poco ir tomando un trozo y otro y otro y…la boca recoge el resultado de la caza de los dedos y se solaza, me solaza, con regusto…

La ropa, que hasta entonces me resguardaba de tu piel, embadurnada de fruta y de mermelada, de tus olores de varón aquietado, casi sometido,no, abediente por que quieres, se desprende de mi cuerpo, mientras de pies te contemplo ávida…ávida como tú, tan ávida de alcanzar, ya sí, el postre. Vuelvo a aposentar mis reales desnudos en tu desnudez y ya no como, ambos dos comemos…BUEN APETITO , te digo acalladamente en tu oído mientras te muerdo suavemente la oreja,mientras nuestrsos sexos se comen en siliencio.

.MÁS EN LO DE MATICES.

de julianoelapostata56

HISTORIAS DE ESCALEAS…EN JUEVES.

Una escalera sin rellanos, es como un alma en pena sin apenas respiros para tomar aire y poder afrontar la siguiente pena o la misma. Una escalera sin rellanos es un camino ascendente henchido de esfuerzo, siempre con el sudor perlando la frente, siempre con el corazón en vilo o uno vigilando que no se le salga por la boca. Además, en los rellanos se ponen a descansar las puertas de los pisos, las puertas que son la última frontera para llegar al humano que habita tras ellas. Los rellanos son muchas veces la alfombra donde comienza la pereja que va a entrar en casa a hacer manitas, a hacer besuqueos, esos prolegómenos que son la antesala de lo que adentro, tras las puertas, sucederá. En los rellanos uno puede aposentar ojos y oídos para deleitarse en el sexo ajeno, sí, como cuando se escucha al vecino y a la vecina desde la propia casa por causa de las paredes de papel. En el rellano, incluso puedes decir al apestoso presidente de la comunidad que se vaya a tomar pol…por que en la escalera, por mor del cansancio que provoca su física ascensión, como que no. En los rellanos hasta se puede charlar, sin necesidad de armar escándalos, con el presidente de la comundad que, por casualidad, es el mismo que hacía el amor con su novia mientras yo le escuchaba desde el mismo, que por casualidad es el mismo al que mandé a la mierda por que me acababa de quitar la novia, esa misma a la que yo espié con él en su piso desde el rellano…en los rellanos hasta uno puede charlar con su presidente para decirle que no ha podido pagar por que su novia lo desfalcó.

MÁS EN LO DE CHARO.

de julianoelapostata56

UNA IMAGEN…UN JUEVES…

  Lo siento, de verdad que lo siento. Había prometido retener tu imagen costase lo que costase. Impliqué en la promesa a entrañas y a desentrañas, tanto al corazón como a la última de mis neuronas. Até bien atados mis latidos, pues con cada latido dibujaba un retazo de ti. Al cincuenta latido, justo cuando la sangre salía en pos de recorrer todas mis venas, las importantes y las que casi se pueden despreciar, ya estaban todos tus rasgos plasmados en la pared blanca de mis recuerdos. Sé también que cuando instaba a trabajar a mis neuronas, cuando las obligaba a hacer sinapsis a modo y manera de cincel golpeando con suavidad la piedra de mármol, a los pocos instantes, tu figura resplandecía en mi memoria pétrea.

Y sin embargo, aquí me tienes, tres meses después de esa promesa, tres meses después de que te fueras, viendo únicamente esbozos de tu figura, opacidades de tu voz,ni susurros de tus gestos, apenas sabiendo que el color radiante de tus ojos era el almendrado…Aquí me tienes, nublado por la desesperanza de tu ida, aquí me tienes esperanzado en que te disipes del todo de mi recuerdo, del todo, hecha apenas neblina, o ni eso, para poder emprender otros caminos sin…

MÁS EN LO DEL DEMIURGOMÁS EN LO DEL DEMIURGO

de julianoelapostata56

DÍAS DE LLUVIA Y NIEVE EN JUEVES…

Suelen estar los cielos en el espectro del gris cuando llueve, incluso cuando nieva. Y sin embargo tus ojos se colorean con el rubor de la emoción, cuando llueven delicadas lágrimas preñadas de vivencias.

La lluvia salada de tus ojos encierra en cada gota un borboteo de emociones calladas que expresan todas y cada una de ellas un paseo tranquilo, una admiración ante las calles de un vetusto continente. Cada llanto salido por el borde de tus ojos, es la plasmación en húmedo de sensaciones exentas de palabras. Cada llanto mostrado por tus ojos  y una vez comprendido por los míos, es una palabra tras otra de acción de gracias. También las mías, casi seguro estoy de ello, van contenidas en cada gota de llanto salido de tus ojos…llanto que es lluvia proveniente de un cielo enrojecido.

MÁS ENLO DE INMA BLANCO

de julianoelapostata56

tutores de jueves…

Observa, entre diversiones propias de una casi bebé, Melisa observa cómo su mamá alcanza la delicatessen de hoy y se la lleva a la boca. Apenas si la curiosidad la alcanza para prestar algo más que la mera observación. Pero cuando su madre le acerca parte del manjar que anda degustando, los juegos se acaban y comienzan las súplicas por parte de Melisa en forma de grititos propios de su corta edad, en  forma de movimientos suplicatorios, en forma de … Y sin embargo su madre, habiendo compartido una levedad de  la delicatessen, se desentiende de su hija. Que aprenda, parece decir con sus gestos de ofuscación o de casi desentendimiento, que aprenda a asir una ramita con la mano y a meter dicha ramita en el hormiguero, que en época de escasez la delicatessen bien puede ser fuente de alimento. Y a fe que al cabo de unas pocas semanas, Mesila, la chimpancé nacida entre el salvajismo de la selva, ya no suplicará a su mamá por la delicatessen que suponen las hormigas. No. A base de observar y de fijarse, habrá aprendido la utilización del instrumento llamado ramita para sacar hormigas del hormiguero.

MÁS EN LO DE SAN…

de julianoelapostata56

SENTIMIENTOS ENCONTRADOS…EN JUEVES.

 

José Luis Peralta” murió”, al parecer, el día 24 de este mes navideño. De su mente, quedaba todo menos las áreas dedicadas al pasado: no sabía quién era él ni la gente que le rodeaba en este 31 de diciembre. Esa señora tan elegante que decía ser su mujer y que estaba pelando sus 12 uvas por que decía que debían de comerlas a eso de las 12 de la noche le resultaba una extraña a todas luces. Qué decir de ese renacuajo que lo único que hacía era llorar y pasar del llanto a los gritos y, de repente, decirle “papá,mira mi hermana que no me  deja…”No lo sentía como su hijo. Lo percibía como una molesta presencia que le producía dolor de cabeza. La que le habían dicho que era su hija,una chica de unos 16 años, que tan sólo hablaba para pedir permiso para salir a la calle e ir con su panda…no entendía cómo su “esposa” no la cruzaba la cara por …” “¿por qué?” ¿ En realidad por qué sentía que había que cruzarle la cara?”

José Luis Peralta sabía por que se lo habían dicho que sufría de amnesia debido a un accidente reciente. Y sin embargo albergaba muchas dudas a cerca del día en que vivía y a la casa a la que pertenecía. En su cabeza tenía una familia, retazos de recuerdos le venían de vez en cuando, y no era esta que ahora jugaba a la Navidad. Incluso se había dado cuenta de que en las fotografías familiares nunca estaba él…ni ningún otro papá, esposo…Llegó a ver en el ordenador de su “hija” que la fecha de hoy era 7 de febrero…José Luis Peralta “murió”, al parecer, el día 24 de este mes navideño, pero albergaba ahora todas las dudas del mundo.

MÁS EN LO DE CARMEN ANDÚJAR.

de julianoelapostata56

A RIESGO DE PARECER LOCO EN JUEVES.

La pomposidad de sus frases era tal que cuando las dejaba en libertad mientras jugaba al chamelo (juego con el dominó) pareciera que se cernieran cual copos de nieve enormes sobre los oídos de sus compañeros de juego. Y el caso es que gracias a él las conversaciones eran amenas, muy amenas.

Apenas si en sus frases aparecían malsonantes tacos. Es más, eran sustituidos por giros de su propia cosecha o por giros atrapados en su memoria por haber sido leídos en obras de los clásicos.Y el caso es que gracias a él las conversaciones se veían alimentadas con barbarismos, los de sus compañeros, y de sutilezas sonoras, las suyas.

Solía pescar palabras arcaicas que ya se habían olvidado casi por completo en su entorno de pueblo, en su partida de chamelo. Poseía la gran habilidad de situarlas en sus frases con pulcra delicadeza, como puestas de soslayo, como colocadas al albur,naturalmente. Y el caso es que alguno de sus compañeros solía comentar que “coño, así es como se expresaba mi…”, resucitando el pasado casi sin pretenderlo, lanzando carnadas para hacer más amena la conversación…

Y cuando cada cual, una vez terminada la partida se iba para casa, en corrillo de a dos o de a tres, sus compañeros acostumbraban a adjetivarlo como loco, como raro,como…

 

MÁS EN LO DE MÓNICA

 

 

de julianoelapostata56

PERDIDOS…UN JUEVES.

Las voces  bien se podrían parecer a esa distorsión acuática de cuando escuchas debajo del agua, al eco lejano y metálico que regresa a tus oídos desde un acantilado rocoso, rocoso y poroso…Los tactos quizá  semejarían el arrullo que te proporciona la amante con la palma extendida en la cama mientras estás dormido a través de las mantas mullidas, los tactos dulces pero distorsionados…Los besos se podrían igualar a olas en la superficie de un lago de aguas tranquilas, olas que extienden el beso pero que no dicen que han sido provocadas por una piedra caída desde lo alto… En cambio los arrullos..ay, los arrullos sí que con absoluta seguridad atravesarán toda la manta de la barriguita de la mamá del futuro Carlitos, tan perdido dentro del mundo, tan asegurado tan sólo por esos arrullos de tez femenina, de calor maternal..

.Carlitos casi siempre se encontraba perdido en su seno materno, casi siempre, menos cuando los arrullos de mamá se repetían y repetían como estrella polar al norte titilante.

MÁS EN LO DE CHARO CORTÉS.

de julianoelapostata56

ÉRASE UNA VEZ…UN JUEVES.

 

 

Desde hace más de una centuria, la característica de los nenes es el desconcierto, por no decir que el pánico soterrado casi más abajo del hipotálamo. Y digo casi por que, en realidad, en él es donde residen nuestros miedos más genéticos, los miedos ancestrales de la especie: el miedo a la noche, a las arañas, a los lobos, a las serpientes, etec.Y es que hay unas cuantas generaciones, ya digo, aquellas que pasan de la centuria, aquellas que son hijas de Caperucita Roja y similares…hay unas cuantas generaciones que han crecido con miedos añadidos a los propios de la especie. ¿Qué demonios es si no ese maldito cuento con lobos comiéndose a agüelitas? ¿Qué demonios es eso de brujas malas malutas envenenando no sé qué? Nos han dormido y hemos dormido con ejemplos a seguir de malutos. ¡Y ya está bien! Hagamos cuentos nuevos, hagamos cambios en los cuentos tradicionales, hagamos de lo maluto una explosión de cosas agradables,hagamos que nuestros infantes duerman entre nubes de algodón y no entre fauces de lobos malutos.

MÁS EN LO DE MOLÍ…

de julianoelapostata56